Да у меня по жизни где-то да будет бессмысленный бред. Писать хочется, о рыжекрылом, и вообще, ибо мыслей много, куда больше, чем можно подумать. А стихи почему-то не идут..
Мой нежный, мой ласковый шторм,
Покой на моем корабле...
Причудливый шепот волн,
Как песня для сна на Земле.
Больной ессей с удовольствием читает новую книгу Громыко, а мы только что вернулись с рынка. Руки болят - в одной было окло 5 кг картошки, в другой что-то уравновешивающее. Забрали паспорт Сереги из библиотеки, где тот лежал с мая. Это ж надо найти еще такого балбеса.
И что-то мне подсказывает что меня сейчас еще к чему-нибудь припрягут...
Никого не впускать, меня не выпускать. Шизею. Меня-то за что?..
Комментариев нет:
Отправить комментарий