Мечты - они сбываются, это факт. Но сбываются, порою, так смешно, что даже страшно. И тут есть несколько вариантов. То ли между тобой и твоим мечтоисполнителем чересчур много посредников и получается испорченный телефон. То ли у мечтателя фефекты фикции и если он загадает счастливое житье в столице Украины, то непременно окажется в Кировской области. Ну и наиболее неизлечимое - мечтатодатель слегонца туговат на ухо, поэтому просящий пива обречен получать вместо него сливы до конца жизни и страдать по этому поводу от диареи. Короче говоря, на все эти прелести должно хватать юмора и самообладания, иначе никак.
Однажды, будучи еще студенткой 1-го курса в конце сентября, я в очередной раз замечтала о всяких богемных делах, написала в своей жжшчке так: «. Хочу интриг, загадок, секретов, событий, учебы, сумасшествий. Хочу насыщенности. Хочу плакать, смеяться, улыбаться, злиться, жалеть, любить. Хочу безумий, глупостей, безобразий, эксцессов, шалостей, капризов. Хочу новых людей, эмоций, ощущений. Хочу». Все сбылось, без остатка. Захватывающие интриги, все эти закулисные игры, мадридские дворы, марлезонские балеты, вереницей события, безумия, глупости, безобразия и т.д. Научилась за это время так, что сил нет, теперь опять учиться хочу. Но могла ли я, наивная чукотская, загадывая все это, предположить, что мне непременно захочется их потом положить, можно сказать, на бумагу? Так, как будто если я их не положу, то буду испытывать мой любимый когнитивный диссонанс. Страдать от того, что вот, тут вокруг меня такие люди, такое тут происходит, под носом, столько Сюжетов, столько Персонажей, столько Эмоций, а я не могу. Не могу о них написать. Это как в особых местах, где нельзя фотографировать, записывать на диктофон, в красках на мольберте рисовать. Можно только - увы - тайком простым карандашиком, на каких-то обрывках-ошметках, при условии, что они есть под рукой. И качество сильно страдает, вы же понимаете.
Осознаешь, что глупее не придумаешь. Ты ведь стоишь прямо в самом центре Острова Сокровищ, даже почти обрабатывать ничего не надо, так, легкий фотошоп - добавить какие-нибудь изящные, терпкие черты - взлет бровей, руки у лица, хитрый прищур, поворот головы, немного обмана, опасные связи, горькая усмешка - и все готово. Но.Нельзя. Конечно, можно попытаться не выпендриваться и назвать Полиграфа Вениамином, типа чтоб никто не догадался. Но у меня не получается. Хотя бы потому, что Полиграф, допустим, любит желе, а Вениамин - крем-брюле, а крем-брюле никогда не сможет быть желе. Если же называть вещи своими именами, в т.ч. Вениамина Вениамином, Феклу Феклой и Игната Игнатом, то все эти ребята-со-странными-именами запишут меня в личные враги. И дело будет не в том, что я с удовольствием выдам секрет, который мне рассказал лично его владелец - он, мол, любит носить семейники в пчелку, это тайна страшная, и кроме меня и его черепахи в коробочке об этом больше никто не знает и не должен знать. До его семейников и черепахи мне в принципе дела нет. Но я просто знаю, что если в моем тексте и намека не будет на нижнее белье в насекомую, то он его все равно отыщет, хотя бы в запятой. И это есть «самое страшное».
Возвращаясь к желанию, вы уже поняли, да, что оно сбылось. Когда прочухала подвох, конечно, я не перестала быть очень счастливой, что у меня все это есть. И все-таки. Самоцензура, когда решаешь, что тебе дороже - отношения или тексты - это буэээ. Правда. Даже если не впадать в светлый пафос *и не принадлежит ли это словосочетание полноценному комическому герою пьесы?*, выбор все равно оказывается болезненным. Конечно, мне скажут, проваливай в какую-нибудь социалку, в экономическую, в специализированные СМИ, где нет людей. Но это паршивый совет, поскольку, люди есть везде, и для того, чтобы быть Героями, совсем не обязательно петь, танцевать, играть, вовсе нет. Герои будут, даже если я все брошу и начну учиться клеить коробочки. Вот такая вот загогулина, друзья мои.
Неделю назад, в пятницу, в интеллигентной компании, мне сказали, что я ем неправильный бутерброд пить мартини надо по-другому. Я пью чистый всю жизнь, естественно, не преминула поинтересоваться, как оно пьется «по-другому». Случилось откровение: правильным мартини может сделать сок и водка. Поскольку мои познания в коктейлях оставляют желать лучшего, факт разбавления мартини водкой несколько смутил, и свои смущения я озвучила. На что последовал лукавый взгляд *ну вот опять.* и реплика «Ты что, до сих пор мне не доверяешь?». Все эти манипуляции моим сознанием удались, потому что я махнула рукой и сказала «Валяй!». В итоге, потом весь вечер душещипательный коктейль говорил мне, что дилемму надо решать. Тщеславие - нормальная штука, поэтому многие любят, когда о них пишут. Но только про хорошее и хорошо. А быть рассказанным целиком, со своими заморочками, слабостями, неправильностями, без утайки - так не хочет почти никто. И это понятно.
Как-то раз я спросила у одной любимой писательницы, что-то в духе неужели Вам не страшно, вот так, правдиво, по живому резать? На Вас, говорю, никто не обижался? И примерно вот что она отвечала - милочка, говорит, а судебный иск на множество тысяч и столько же на адвоката не хотите? И мессадж был таков, что или «резать к чертовой матери», без соплей и рефлексий, или - няня в детском саду.
Ну и вот. Отношения и печально неудовлетворенная профессиональная старость? И, как говорят, «в сад»? В детский сад? Или книги, слава, фанклубы «Она и только она или как стать ей», много денег, карьерные высоты, а дома, как в известном всем фильме, меня сожрут собственные собаки от невнимания к ним?
Это называется, конечно, синдром Кэрри Брэдшоу, потому что только она умеет задавать такие идиотские вопросы и пытаться найти на них ответы, которых нет. Впрочем, у меня ведь нет другого выбора. Будем решать.
Ваша Нимфа.
Подписаться на:
Комментарии к сообщению (Atom)
Комментариев нет:
Отправить комментарий